La chica del flequillo es la única y genuina chica del flequillo. La chica del flequillo por las noches lee a Dickens, porque tiene un amigo un poco torpe que le regaló por su cumpleaños Historia de dos ciudades. La chica del flequillo nunca me regaló nada, pero no se lo tengo en cuenta. Esas cosas no son importantes, ¿no crees?
Bona nit, beldad
Querido urbanita almedrón:
Llega un momento en la vida del ser humano en que pasa de ser persona a ser yayo. Los yayos son de otro planeta, se rigen por otras leyes vitales. Ya te he ilustrado en capítulos anteriores sobre algún aspecto de los yayos, pero ahora ha llegado la hora de hablar de su ocio. En la urbe los yayos se entretienen viendo obras (de construcción, no de teatro), pero en los pueblos de momento no hay tanta especulación. De momento. Por eso los yayos rurales han desarrollado otro tipo de actividades lúdicas.
Una de las más extendidas es ponerse al sol. Los lunes al sol. Y los martes, y los miércoles... Todo el día al sol. Los yayos que van a sentarse al sol siempre llevan consigo un periódico. No para culturizarse, no. Los yayos son muy desconfiados y no se fían de la limpieza de los bancos (de sentarse). Por eso siempre ponen unas hojas de periódico encima del asiento, no vaya a ser que se les ensucie la trasera.
Hay dos tipos de yayos al sol: los modernos y los otros. Los modernos llevan gafas de sol y vigilan todo lo que pasa por delante, no se les escapa una. Son modernos, pero las gafas que llevan son del tipo “dictador sudamericano”. Los otros no llevan gafas de sol y tienen que protegerse por otros medios: hacen pantalla con la mano, llevan gorras de visera con la propaganda de “BonArea de Guissona”, se hacen un capirote con una hoja de diario... Como los que no llevan gafas no ven tan bien, preguntan a los de las gafas qué es lo que les pasa por delante.
Los yayos al sol... y a la sombra. En verano –son yayos, pero no gilipollas- van buscando la sombra. Se podría grabar un vídeo y pasarlo a cámara rápida para ver como, con imperceptibles movimientos de nalgas, van cambiando su posición en busca de la fresca. En invierno, lo mismo pero para la solana. Tienen cierta similitud con una chuleta a la brasa. Cuando se ponen al sol, se quedan quietos un rato por el mismo lado; cuando por ese lado ya están “hechos”, se dan la vuelta y se “hacen” por el otro.
Los sitios favoritos de los yayos para tomar el sol son por los que pasa la gente. Así, la plaza principal de cualquier pueblo tiene una buena representación de lo que se conoce como “yayos alcahuetes”, ya citados otro capítulo. Los más “internacionales”, se sientan a los lados de la carretera para ver pasar coches. Si alguna vez pasas por un pueblo y los ves, no dudes en pitarles. Ellos no te conocen, pero, oye, te saludaran todos. Y después se quedan con la duda de quién eras, y se entretienen con eso media mañana.
Pero a los yayos también les van las emociones fuertes. Por eso una vez a la semana dejan su puesto en el banco y se van a hacer recetas al médico. Eso sí, ellos lo llaman “medicó”, igual que a la enfermera la llaman “la practicante”. Los yayos saben perfectamente que las recetas no se empiezan a hacer hasta las 12 de la mañana, pero ellos a las 8 ya están ahí. “Por si acaso me la hacen antes”, dicen. Claro, como tienen tantas faenas...
Allí se pasan la mañana de cháchara, preguntándose los unos a los otros que qué tal la tensión, qué tomas para la reuma y cosas así. Uno los oye hablar de medicamentos y parece aquello una convención de yonquis. Y si hay algún joven, le sacan todos los caracoles en un interrogatorio que ríete tú de los de la CIA con la lámpara enfocando la cara.
Creo que por hoy ya te he ilustrado bastante, querido urbanita. Pero no olvides una cosa. A pesar de todo, un yayo es un pozo de sabiduría. Si no, ¿cómo se explica que meen cara al viento y no se salpiquen?
Noelia, de Ejea de los Caballeros, me propuso este capítulo.
Pese al escepticismo que dominó mi adolescencia, en los últimos tiempos, tras hojear un catálogo de Victoria´s Secret, había empezado a creer en un ser supremo.
Woody Allen, Pura Anarquía.
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Letras blancas sobre fondo negro. Música de Cole Porter. Drama divertido. Woody Allen. Letras negras sobre fondo blanco. Escritura anárquica. Humor delirante. Woody Allen. Este puente fue especial. Volví a mi patria con la firme idea de olvidar la ingrata ciudad, y en lugar de eso acabé sumergido en la Gran Manzana.
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Las polillas, mis más fieles amigas, me siguieron desde Zaragoza al pueblo para acompañarme en el largo puente de la Constitución. Hay quien dirá que es el puente de la Inmaculada, pero los rojillos somos más de celebrar la Constitución. El miércoles pre-puente la gente huía despavorida de la ciudad como si las plagas de Egipto fueran a cernirse sobre ella. Nosotros nos fuimos calmos; el pueblo no se iba a mover de sitio por media hora de retraso. La calma también fue nuestra compañera por la carretera de los Monegros. Mirábamos a los lados, pero no pudimos otear las luces de Las Vegas.
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- ¿Tu blog es un poco ecléctico, no crees?
- Pues agárrate que vienen curvas...
Ayer me desperté subversivo y me dio por leer el ABC. A cada uno le sale la subversión por donde quiere. Según el ABC, el Rey -nuestro Rey- ha ganado el referéndum de Venezuela. Así tal cual titula en el interior: “El Rey gana ”. ¡Redíos, vivo en el despiste! Pensaba que el que se jugaba algo era el presidente venezolano, Chávez. En realidad, ni Chávez ni el Rey han ganado ni perdido nada. El único triunfador ha sido el pueblo venezolano.
En portada, el titular aún es más revolucionario si cabe: “Venezuela, espoleada por la frase del Rey, mandó callar a Chávez”. Tildadme de quisquilloso, pero yo hubiera titulado de otro modo. Así, por ejemplo: “Venezuela, espoleada por el sentido común, mandó al carajo a Chávez”.
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Descubro también en ABC que hoy día cualquiera puede hacer un blog. Incluso Miguel Ángel Moratinos .
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El lunes asistí a la presentación de una nueva discográfica, Virtualbum.es . Este proyecto es una iniciativa del colectivo Aragón Musical , al que casualmente pertenece mi compañero de máster Sergio Falces
Virtualbum.es es un nuevo soporte que permite reproducir discos en la Red y bajarlos al disco duro sin pagar un duro. Vamos, lo que se denomina trabajar por amor al arte. El primer álbum que editan es un tributo a Distritocatorce, a cargo de veintiún grupos aragoneses. Iniciativas como ésta son dignas de elogio y apoyo, se sea o no amigo de uno de sus responsables.
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Este puente vuelvo a mi patria, así que no podré actualizar. Pero prometo volver con fuerza. Todo sea por mis fans, aunque sean de Sabadell Centro.
Los fines de semana, además de apolillarme, me sale la vena más friki. Por eso, cuando mi prima Alba -sí, tengo familia más allá de Chic- me ha hablado de este rap, no me he podido resistir a colgarlo. A mi no me gusta el rap, pero esto es demasiado friki para dejarlo pasar.
Con ustedes, el rap de Son Goku:
Uno a veces peca de ingenuo. Otras no. Hay quien piensa que ser periodista es superguay, que estás todo el día con gente interesante y después escribes tus cosicas y, aú, para casa. No es así. Ser periodista no es fácil. Hay ciertos elementos que hacen de esta profesión algo no muy recomendable. Veámoslos por categorías.
En primer lugar hay un plano deontológico. El periodismo es una profesión que se plantea siempre su uso social, su significado y su esencia. Un albañil no está en el andamio y se pone a pensar si está cumpliendo su compromiso con la sociedad, si está o no traicionando sus principios e ideales cuando pone un ladrillo. El buen periodista se supone que tiene que tener esto presente cada vez que teclea una palabra. “¿Estoy cumpliendo con mi misión?”, piensa a la hora de elegir el qué contar y el cómo contarlo.
Este ejercicio de reflexión, ya de por si difícil, no se desarrolla en un entorno precisamente amable. El dinero manda y, como si de las puertas del infierno se tratara, cuando entras en un medio de comunicación pierdes toda esperanza. La información se ha convertido en una mercancía más, y hay que venderla cómo sea. Da igual que sea una patata si la envuelves en un bonito celofán de sensacionalismo y le pones un precio de oferta. Lo importante es vender, no informar. Y no vender cualquier cosa. Hay que ofrecer lo que conviene a los intereses de la empresa editora.
Todo lo dicho hasta aquí suena duro, pero hay que ser muy ingenuo para no intuir que es el pan nuestro de cada día. El periodismo se desarrolla en empresas, y estás no pueden existir sin beneficios. Así que hay que hallar una fórmula intermedia entre la ética y el negocio. Javier Galán Gamero propone está: “Hay que procurar la conjunción de dos cosas: los contenidos ricos en profundidad, con una forma rica en superficialidad [...] Ahora bien, eso es costoso, requiere mucho esfuerzo, trabajo y rigor”. El camino no es fácil.
Si en lo ético el periodismo parece áspero, lo es mucho más si bajamos a lo prosaico. El periodista no es alguien que ficha a las 8 a.m. y sale a las 14 p.m. con todo hecho. No. El periodista se debe a los lectores –a la empresa en realidad-, y ya por profesionalidad, ya por vicio, nunca puede dejar de estar alerta y de tener la pluma cargada. Esto se supone que va con el oficio. Lo que no va con el oficio es acabar tu formación y entrar a trabajar en un medio por cuatro duros y muchas humillaciones. Esto es lo que tienen que aguantar la mayoría de los jóvenes periodistas, que se encuentran con empresas que buscan el máximo trabajo por el mínimo precio. Y no hay elección: o lo tomas o a la calle.
Se puede pensar que por lo menos el periodista disfruta de un reconocimiento social bastante más alto que el de otras profesiones. Pero sólo hay que atender a algunas conversaciones de bar para ver que no es así: el más comedido los acusa de maquillar la realidad. Aún peor es la situación de los que trabajan en gabinetes de comunicación: son considerados poco menos que mercenarios de empresa.
Evidentemente, no todo es malo. ¿Acaso es imaginable la democracia sin el periodismo? El oficio de periodista cumple una labor en la sociedad, y hay que estar orgulloso de ejercerlo con dignidad. Pero el periodista que pretenda obviar la parte negativa verá un día su idealismo estrellarse contra la realidad. Que no diga que no estaba avisado.
(Sí, esto es un ejercicio para el máster)
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El contenido de este blog responde íntegramente a los intereses de la empresa editora.
Nos piden en las clases del máster del universo que colguemos un vídeo en el blog. No sabía muy bien que subir al Yutuf, pero al final he encontrado una cosa didáctica. En el vídeo que sigue podréis aprender como NO se tiene que grabar un vídeo y que NO se debe beber antes de ir de pesca. El individuo que se deshueva es mi amigo Charly, y el que intenta pescar soy yo. Por cierto, al otro lado del pantano donde estábamos hay un cartel en el que se puede leer: "Prohibido pescar".
Woody Allen no rodará en España sus próximas películas con Mediapro, leo en ABC . Jaume Roures, nuestro nuevo Hearsth –Dios tenga en su Gloria a Polanco-, dice que la decisión se debe a los “mezquinos ataques” sufridos. Si uno leyera sólo hasta aquí, pensaría que la gente iba por Barcelona faltando a Allen por la calle. Pero no va de eso. Según el directivo de Mediapro, la causa son los falsos rumores sobre subvenciones de la Generalitat a la cinta. “Ah, sólo era eso”, pienso mientras respiro aliviado. Tenía el temor –bastante fundado- de que Woody Allen hubiera acabado hasta los mismísimos de que los españoles lo tratáramos como si nunca antes hubiéramos visto alguien llamado Allen Stewart Konisberg. O de que la gente persiguiera a Scarlett Johanson por Barcelona - cosa que yo mismo pretendía hacer-. O de que la prensa rosa acechara en busca de Pe y Bardem. Pero puedo estar tranquilo: son temas políticos, esto es, banales.
Yo casi me alegro de que no vuelva a rodar en España. No sé como será la película, pero el título da horror: Vicky Cristina Barcelona. Y a esto se le añade la presencia de Pe, capaz de hundir ella sola la carrera del director neoyorquino, cosa que no logró ni la poca sangre de Mia Farrow. Menos mal que está Scarlett…
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A propósito de Scarlett:
Era rubia. Pero que rubia. Cualquier obispo haría un agujero en una vidriera para verla.
Raymond Chandler, Adíos, muñeca.
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Ja n´hi ha prou d´aquest color
- Es usted encantador.
- Lo que usted ve no es nada: tengo una bailarina de Bali tatuada en el muslo derecho.
El Sueño Eterno, 1946.
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La chica del flequillo me pregunta que qué tal mi fin de semana. En realidad, como es un poco puñetera, me pregunta si me he “apolillado” mucho. “Lo normal”, respondo. “Podrías escribir un post sobre tu fin de semana apolillado”- me sugiere entre risas. “Creo que lo haré”, le digo. Así que no me queda más remedio que escribir el “Post de mi fin de semana apolillado”.
El viernes por la tarde tengo libre. Como me quedo solo en el piso, decido coger provisiones en la Biblioteca. Algo de cine no estaría mal. Busco entre las estanterías alguna del tío Woody, pero recuerdo que tengo sobre la mesilla su último libro, Pura Anarquía, que me dejó el primo Chic. No quiero saturarme de Woody y miro algo diferente. Encuentro El Sueño Eterno, con Bogart y la Bacall, basada en la novela de Raymond Chandler. No me puedo resistir y la cojo. Pero necesito algo más, así que me voy a la sección de cómics y me viene a la mano El diario sentimental de Julián Pi. Con estos pertrechos me dispongo a afrontar sábado y domingo.
Aprovecho la tarde libre para hacer la colada y limpiar la cocina. Soy un hombre de mi casa. Aparece inesperadamente por el piso el primo Chic. Decidimos ir al cine. Como somos un poco comediantes simulamos que discutimos qué película ir a ver. Pero los dos pensamos en la misma –o eso creo, ¿no?- y vamos a ver Michael Clayton. En la sala de cine nos vemos rodeados de yayas con permanente que han ido a ver a George Clooney. Cuando acaba la película las yayas quedan muy decepcionadas: la trama es complicada y George esta fondón y serio. Nosotros decidimos que nos ha gustado, aunque Chic opina que todas las cintas de abogados son iguales.
El sábado amanezco con la firme determinación de acabar el trabajo de documentación para el máster. Pero mi convicción es frágil, y mucho más cuando me veo obligado a bailar la “danza del wifi” por el piso en busca de conexión a Interné. Me río yo de Nacho Duato y sus piruetas. El día transcurre anodino, hasta que hablo con María Argente vía Messenger. María Argente me avisa de que han publicado una carta mía en el Heraldo. “¡Ay, redíos! ¿Por qué no me comprare el Heraldo el fin de semana?”, pienso mientras doy aviso a mi casa. Mi padre lee el Heraldo por la noche en el bar, levanta un poco una ceja y musita “ah”. Mi abuela dice que no sabe muy bien de qué va el tema, pero que, oye, el pequeño sale en el diario. Y yo sin poder ver la dichosa carta, mientras las polillas se hacen las dueñas del piso.
Por la noche me hago una auténtica cena de soltero basada en tostadas con ajo, mientras veo Informe Semanal como un auténtico yayo. Cuando acaba, me abro un kinto San Miguel y pongo El Sueño Eterno a que dé vueltas en el deuvedé. No me entero muy bien de quién es el asesino, pero ver a la Bacall y a Bogart me basta. Antes de irme a dormir, entro en la cocina. Una cucaracha me saluda con sus antenitas. “Debí haber limpiado mejor”, pienso mientras acabo con ella.
El domingo trascurre tan insulso como el sábado. Las polillas me acechan sin descanso. Tomo como banda sonora del día a Duke Ellington, y sigo bailando la “danza cibernética”. Por la noche vuelven mis compañeros de piso. Mientras calentamos la cena, el microondas, harto de su vida mecánica, decide autodestruirse en un espectáculo de chispas y fuego. No hay mejor cierre para mi fin de semana: fuegos artificiales en la cocina. Las polillas, asustadas, se retiran hasta el próximo viernes.
Pues eso.
La imagen pertenece a la contraportada de El Diario Sentimental de Julián Pi. Se trata de un cómic de Lorenzo Gómez , publicado por Astiberri en 2003. Cuenta la historia de un chico sensible, cosa que, aunque hay quien lo dude, existe. Los chicos sensibles, como en la viñeta, vuelven a casa arrastrando los pies tras una decepción amorosa. La escena puede ser más triste si pisan un truño de perro y arrastran el olor junto a la pena.
Pero que nadie se confunda. Este cómic es alegre, porque las pequeñas tragedias siempre acaban por ser graciosas… o eso espero.
Podéis encontrarlo en la Biblioteca Pública de Zaragoza.
-"¿Cuánto suman 2 y 2?"
-Una orgía.
Elemental, querida Yolanda.
De momento aquí sólo hay escorpiones.
Estoy emocionado. Por las noches no duermo de la emoción. Resulta que aquí al lado, en los Monegros, quieren instalar el Las Vegas europeo. Dio la exclusiva el Heraldo de Aragón el pasado sábado. Yo, todo hay que confesarlo, me enteré el lunes. El fin de semana descanso del Heraldo y me leo El País Edición Cataluña, por eso de que en la Franja somos un poco ambiguos.
Hago aquí una digresión. Hace unos años, algunos mazarucos se escandalizaban porque en el tiempo de la TV3 el mapa incluía la Franja aragonesa: Fraga, Tamarite, Alcampell –pueblo de Duran i Lleida- , etc. “¡Ah, malvados catalanes, nos quieren invadir!”. Ahora que en Aragón hay televisión autonómica, en el mapa del tiempo de Aragón Noticias no sale Fraga y alrededores… Eso es hacer labor de cohesión del territorio.
Hecha la digresión, volvamos a Las Vegas monegrinas. No me he pasado por la zona este fin de semana, pero seguro que al leer el diario los monegrinos levantaron muchas cejas. Concretamente una de cada uno, y de su propia cara. Suena a ciencia-ficción: 2.000 hectáreas, 32 hoteles-casino, 30.000 puestos de trabajo y tropecientos millones de inversión. Las reacciones han sido las esperadas: a unos les ha parecido fetén y a otros malísimamente mal. José Ángel Biel ha dicho que habrá 600 millones de euros de ingresos para Aragón y todo será felicidad. Marcelino se reserva la opinión, que si no se le gasta. Yo aún estoy con la ceja levantada; cuando la baje me pondré a reflexionar sobre el tema.
De momento, mi emoción viene por otro lado. Al leer la noticia, no pude dejar de pensar… CSI Las Vegas, CSI Miami, CSI Nueva York. Sitios de mucho vicio. Ahora que los Monegros van a ser Las Vegas del secano, ¿habrá un CSI Monegros? ¿Habrá un inspector Xisco Grissom de Fraga que resuelva casos de asesinato? ¿La sintonía de la serie será de The Who o podrá ser de Aires Monegrinos?
Lo dicho. Por las noches no duermo de la emoción.
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Intercambio de sms con el primo Chic:
-“Primo, ayuda!!tu usaste una palabra en tu blog xa referirte a q en medio de un txto ibas a hablar de otra cosa. n recuerdo la palabra exacta y la necesito”
-“Creo que era un derivado inventado d disgresion. Recibir un mensaje d estos t algra el dia, jeje¡”
-El otro día vi a un punki pidiendo en Tomás Bretón. El tío estaba haciendo malabares, pero no debió de recaudar mucho, porque la gente al verlo se cambiaba de acera…
-¡La gente está llena de prejuicios! Ven a un punki y sólo por eso ya se cambian de acera.
-Bueno, quizá era porque los malabares los hacía con bolas de fuego…
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¡Qué fino es Ernesto Ekaizer! Atención a como da a entender las cosas en su artículo sobre el Rey, ayer en El País:
“[…] el pasado verano, el príncipe Felipe sintió, según fuentes informadas, su paciencia colmada a raíz de una caricatura publicada en la revista satírica El Jueves sobre él y la princesa Leticia […].
El Príncipe pudo estimar que su inmunidad legal se trocaba en indefensión.
La respuesta en este tipo de situaciones ha sido un tabú para la Casa del Rey. Primaba el criterio de mirar hacia otro lado. La Fiscalía, en el caso de la caricatura, interpretó que se deseaba una acción para poner límites. No es, como denunció el PP, que la Fiscalía metiera en un lío a la Monarquía. No. En la Casa del Rey algunos consideraron, según fuentes consultadas, que de vez en cuando puede ser inevitable pegar un puñetazo sobre la mesa. Y esa ocasión llegó con la caricatura sobre los Príncipes.”
Pues eso, finamente lo dice. ¿Y eso del puñetazo? La mesa somos todos...
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Fe de errores vitales:
Pido públicamente disculpas a María Argente por haber roto una silla de su piso. Fue sin querer.
Fluvi es fea, pero peor era Curro.
No todo son parabienes para la Expo Zaragoza 2008. Hay algunos zaragozanos que están en contra de la muestra internacional. Son lo que podríamos llamar “rojillos de estar por casa”. Lo cierto es que hay muchos argumentos para rebatir la felicidad institucional que se nos vende a diario, según la cual todo son y serán ventajas para la ciudad.
Así, se acusa a la Expo de ser una fiesta para las constructoras, que se embolsan miles de millones por las obras. También se ve como una oportunidad para futuros pelotazos urbanísticos. Y cómo no, los ecologistas ponen el grito en el cielo cada vez que se da un paso. Probablemente, estas acusaciones tengan bastante fundamento.
Pero los anti-expo siempre olvidan de los beneficios que conlleva el evento. La Expo está contribuyendo al crecimiento de la ciudad, las calles se adecentan, da proyección exterior... Se podría añadir a esto que genera trabajo, pero lo que ahora es un “haber”, puede convertirse en un “debe” tras la Expo.
Lo dicho, argumentos a favor y en contra. A mí lo que me molesta es el “no porque no”. Me refiero a esa gente que dice no porque están instalados en la protesta permanente. A todo no. Todo es malo. Gente que se pretende de ideas avanzadas, pero que en realidad razonan hacia atrás. Se posicionaron en el “no” desde el principio, como toma de postura, y a partir de ahí desarrollan sus objeciones. Así son muchos anti-expo.
Creo que la Expo es una oportunidad para Zaragoza y Aragón y, ya puestos, lo que hay que hacer es aprovecharla. Es muy criticable, pero no por apriorismos. Ahora que ya está en marcha, esperemos los resultados y juzguemos después. Por ejemplo, ya podemos decir que la mascota, Fluvi, es muy fea. Ahí sí que apoyo a los que la secuestraron ...
(Advertencia para los habituales: este post es un ejercicio de clase)
Querido urbanita almendrón:
Tú te piensas que la patria es una cosa que se han inventado los nacionalistas periféricos o los del aguilucho. ¡Falso! La patria es un concepto que tiene su origen en los pueblos. ¿Acaso no has oído la expresión esa de “un pueblo, una nación”? Pues hace referencia a los pueblos, pero a los pueblos de verdad, no a ideas filosóficas salidas de madre. Orgullo por el pueblo, amor por el terruño.
Sentir la patria es demostrar el amor a tu pueblo… y el odio al vecino. Un buen patriota no dice: “La iglesia de mi pueblo es muy bonica”; un buen patriota debe decir: “La iglesia de mi pueblo es la más bonica de la comarca, sobre todo si la comparas con la del pueblo de al lado, que es una mierda”. ¡Eso es sentir la patria! Así con todo: caminos, ayuntamiento, fiestas, procesiones, montes… Todo mejor que el de al lado.
Hay otros modos de exaltar la patria. Pero casi todos jodiendo al vecino. Uno muy típico es hacerse fotos meando en el cartel con el nombre del pueblo de al lado. También es usual ir a destrozar material urbano, sobre todo el que más jode: farolas nuevas, pabellones recién inaugurados, pintadas ofensivas en el asfalto de la calle… Y no debe olvidarse un acto casi terrorista: boicotear las fiestas del vecino. Esto son palabras mayores, pero se han dado casos. Los yayos, que ya no están para tantas alegrías, contribuyen a crear una mitología nacional contando historias sobre afrentas pasadas. Además, si se tienen que cagar en algún santo o virgen, lo hacen en los del pueblo vecino, por joder.
Este odio puede tener un origen histórico. Yo creo que hay algo así como un Rapto de las sabinas. Los zagales del pueblo vecino se llevaron un día a las mejores mozas del otro, y ahí comenzó todo. Hay que decir que esto debió de darse en los dos sentidos, porque los odios siempre son mutuos. Esto se ha perpetuado en el tiempo, porque sigue ocurriendo y alimenta el odio ad aeternum.
Por supuesto, un patriota siempre reconoce sus raíces. No vale eso de decir “Yo soy de un pueblo de Huesca”.Hay que decir, por citar un ejemplo magnífico: “Yo soy de Belver de Cinca”. ¿Qué tu interlocutor ni lo conoce ni sabe dónde está? Eso demuestra su incultura, debería conocerlo. El pueblo puede no tener ningún encanto, pero nunca se admite. Siempre hay que tenerlo en la boca. Y si hay que manipular el acta de nacimiento para que ponga que naciste ahí mismo, aunque lo hicieras en un hospital a 50 km., pues se hace.
Dicho todo esto, un urbanita ignorante como tú no debe olvidar una cosa. Hay amor al pueblo propio, pero hay una solidaridad superior entre los oriundos del mundo rural. Por eso, no debes cometer el error de reírte de tradiciones o costumbres de un pueblo, sea el que sea, porque este sentimiento grupal hará que te ganes la animadversión de todos. Frases como “Como son de catetos en el pueblo tal…” pueden costarte caro. Porque somos diferentes, pero somos iguales.
Jesús Abad, de Cervera de la Cañada, me dio la idea para este post.
Uno de los primeros post de este blog hablaba sobre los Duques de Lugo. En el comentaba los rumores de “disvorcio” del matrimonio. Ellos, que me tienen muy en consideración, han pensado que como los temas del blog decaían, qué mejor que anunciar su separación. Si España fuera un pueblo, que lo es, los comentarios serían del tipo:
- “Lo que te digo, los Duques han partido peras, y esta por ver si llegarán a pleitos”.
- “Ays, qué disgusto para la madre de ella, con lo que quería al joven”.
- “En verdad, chiqueta, qué le vamos hacer, cosas de la vida… Si ya no se quieren…”.
- “Yo ya lo veía venir, que él nunca paraba en casa… Y si le preguntabas a ella por él, pues te apretaba el morro y no decía ni mú”.
- “Ya lo tapaban, ya, pero esas cosas saltan a la vista”.
- “Y los hijos… ¿Quién se cuidará?”
En el ABC se han llevado un disgusto grandísimo. Estaban muy ufanos ellos con el Rey en Melilla y Ceuta, el “¿Por qué no te callas?”, los de El Jueves habían sido declarados culpables y… ¡zas!, les cortan el rollo. ¡Este año de disgusto en disgusto!
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Resulta que ahora este blog es objeto de evaluación para el Máster del Universo. Quizá sea el momento plantear una línea editorial clara. Un día de estos escribo un post como el artículo de Javier Moreno para la tilde.
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Frase del día:
El amor está en el aire. Por eso cuando camino voy siempre mirando al suelo. Por eso y para no pisar las mierdas de perro que hay en mi calle…
Un funeral de muerte
Death at a Funeral. EEUU, 2007. Director: Frank Oz. Guión: Dean Craig. Reparto: Matthew Macfadyen, Keeley Hawes, Andy Nyman, Ewen Bremner, Daisy Donovan.
Un funeral puede ser muy divertido. Sobre todo si no es el propio. No porque en el de uno no fueran a pasar cosas graciosas, sino porque no estaría en disposición de reír. La semana pasada fuimos a los Cines Palafox a ver Un funeral de muerte. Un título como este hacía que tuviera ciertas reticencias a pagar una entrada, pero la verdad es que la película es mejor que el título. Además las críticas eran buenas, así que, qué demonios, quitémonos la etiqueta de culturetas y vayamos a pasar un buen rato.
Y eso hicimos. Un funeral de muerte cuenta, casi en tiempo real, como se desarrolla un funeral en una casa de campo inglesa. El patriarca de la familia ha fallecido, y ahí se reúnen sus familiares y amigos para rendirle un último adiós. Pero el patriarca no era tan respetable como aparentaba, y sus hijos tendrán que lidiar con las consecuencias. A esto se añaden otros elementos: rencillas familiares, un enano misterioso, estupefacientes mal administrados y algún que otro toque escatológico. Por supuesto, con un fiambre en el salón de la casa, no falta el humor negro.
Aunque algo previsible –sobre todo cuando se tiene al lado a la experta Cuartero-, sus gags no pierden efectividad y mantienen al espectador con la risa en la boca en casi todo momento. Su humor no es el de la ironía inglesa, sino directo, pero sin caer en la zafiedad ni el grosor de algunas películas que se pretenden comedias. En definitiva, una buena película para alegrar el semblante en estos grises días de noviembre.
En el filmaffinity le doy un 8.
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Si necesitas una ración doble para subir tu ánimo, te recomiendo ver Pequeña Miss Sunshine. Esta cinta es también una comedia familiar, si bien sobre una familia bastante peculiar: un abuelo yonki, un adolescente que se niega a hablar, un padre fracasado, una niña gafotas que quiere ser miss… Una pequeña joyita que te hace ser feliz dos horas. Le di un 10.
-Creo que es una persona muy estúpida. Parece estúpido y hace un trabajo perfectamente estúpido. Ha venido aquí con una misión muy estúpida.
-Me doy por enterado –dije-. Soy estúpido. Al cabo de un rato termino por hacerme cargo.
Raymond Chandler, Adiós, muñeca.
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Noviembre huele a humo y a aceite recién prensado. Noviembre son miradas y silencios. Noviembre es mirarte y no verme. Vamos, en esto es igual a septiembre y octubre...
Chic, es triste, pero esto es lo más poético que sé hacer.
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“¡¿Por qué no te callas?! ”. Bassets en El País da una aguda opinión.
Este año no fui al Salón del Manga. Pero eso no quiere decir que esté dejando de ser un frikazo. Para demostralo, cuelgo a continuación un video de Pizzicato Five, ese gran grupo japonés. Atención a la coreografía.
¡Qué se le ven las ancas a la vocalista!
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Me gusta ese flequillo.
“Ni desiertos remotos ni montañas lejanas” … ¡Ay! ¿No lo echabas de menos? Yo no, pero Pepín Blanco sí. Cuando las cosas van flojillas, pues ahí está Jose para hacer campaña… a favor de Zapatero. Es abrir la boca este ilustre vallisoletano y en el PP empiezan a temblar. Él solito le hace la campaña a “Z”, el trasgresor idiomático según Cebrián (Juan Luís para los amigos). Y al coordinador del programa electoral del PP no le queda más remedio que echar balones fuera…
¡Cómo es nuestro Jose! Su nuevo libro se titula Cartas a un joven español. El joven imaginado por Jose se llama Santiago. Aunque hay quien dice que también pensó en bautizarlo como Pelayo…
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Pronto habrá nuevo post sobre cine. Y gracias a Jesús (de Cervera de la Cañada), las ideas rurales se revitalizan.
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Cielo despejado con intervalos de nubes altas… ¿Meteorología o estado de animo?